Una pizca de mi
solo y ambulante de espacios perturbados
me alzo ante la mirada de mi espirtu fragelado...perplejo,
empuñando mil furias de anciedades vacias...
asustado de su conocimiento, tan amplio y luminico...
asi mis ojos se hacen cada vez mas pequeños...
cada vez mas tiernos...
aunque se encoja el corazon entre calamidades,
aunque siempre encontrando el fin...vuelvo a empezar
y solo persivo la mente de personas,
en estados catatonicos de conciencia...implorando ayuda
es la forma en que entro en el juego...
en el de la imaginacion subita...
que me hace unico sobre mi ombligo
son partes armadas de un todo animoso de experiencias
solo una pizca de mi...
que aprende de la vida soluciones simples,
que son la emancipacion de mi alma...
cada dia mas subjetiva...
cada dia mas intruida de amores imposibles...
cada dia con mas experiencias pintadas en cambios anti-logicos
cada dia superviviendo a mi propio cambio radical,
a mi propia posecion.
Solo se que nada se
...Ahora solo se que nada se...
cientos de tempestades ahondan en mi ser
giran y giran derribando mis plumas ,
en llanto de sangre derramada e insolente......
...solo se que nada se...
se incendia mi corazon cada vez mas
envuelta en sueños de cristal,
ahora rotos en fragmentos de angustia...
no domino el viento y ni el lo sabia
no soy parte de nada
solo de confuciones macabras
esperando mi deceso en vanas palabras...
aqui ya no existe nada
yo no soy nada...
solo parte de un juego de soledades vanas
que me carcomen el alma,
busco lo que se me arrebata hasta sentir...
que mi carne es deborada
solo esperanzas...
solo esperanzas...
solo esperanzas...
en una oscuridad reflejada...
solo se que nada se...
lunes, 27 de agosto de 2007
jueves, 23 de agosto de 2007
Toda una eternidad
Hubo un tiempo
Hubo un tiempo para recorrer tantas calles sin placer,
nunca existio ninguna que me mostrara el final de esta alameda, cuando esperaba tu llegar,
y frente a ese cerro de esperanzas no se desligo de su ayer,
aunque yo la espere entre plazas de ensueño, entre nubes de plata...
que puedo predecir sin sentir el ayer...sin sentir tu piel...
no habria esperado entre caricias distantes...
pero aun asi lo hice...sabiendo que no ganaria nada...nunca...
nada por que solo fuera un ideal de sueños sin cumplir...
sin tener tus besos que siguen siendo de otro...
sin tener miradas que se olcutaron tras el miedo...
solo ahora camino sin saber que mis pies estan descalzos..
y que al final sentire el dolor de lo que solo fue una noche...
de amor simple y complejo...
tan distante como la fe...tan distante como el amor...
nisiquiera me dejan sufrir, sino solo esperar lo que ya es un imposible...
solo te vi asi como lo que es...
siempre lo que nunca sera ...eres de lo que amo...
y eso me nubla hacia la confusion...hacia el perdon...
estas en otros besos lo se... pero es lo que la vida me entrego...
tu mirar se aleja hasta no verte mas..que triste es el final...
solo se que nunca podre amar...
Hubo un tiempo para recorrer tantas calles sin placer,
nunca existio ninguna que me mostrara el final de esta alameda, cuando esperaba tu llegar,
y frente a ese cerro de esperanzas no se desligo de su ayer,
aunque yo la espere entre plazas de ensueño, entre nubes de plata...
que puedo predecir sin sentir el ayer...sin sentir tu piel...
no habria esperado entre caricias distantes...
pero aun asi lo hice...sabiendo que no ganaria nada...nunca...
nada por que solo fuera un ideal de sueños sin cumplir...
sin tener tus besos que siguen siendo de otro...
sin tener miradas que se olcutaron tras el miedo...
solo ahora camino sin saber que mis pies estan descalzos..
y que al final sentire el dolor de lo que solo fue una noche...
de amor simple y complejo...
tan distante como la fe...tan distante como el amor...
nisiquiera me dejan sufrir, sino solo esperar lo que ya es un imposible...
solo te vi asi como lo que es...
siempre lo que nunca sera ...eres de lo que amo...
y eso me nubla hacia la confusion...hacia el perdon...
estas en otros besos lo se... pero es lo que la vida me entrego...
tu mirar se aleja hasta no verte mas..que triste es el final...
solo se que nunca podre amar...
viernes, 27 de abril de 2007
POEMAS DE MI AUTORIA
Bueno para quien no sabia, yo he escrito poesia de hace años, y es una parte de mi vida que nunca revelo a la gente y pocos estan al tanto de esto, bueno aqui encontararan gran parte de mis poemas o anti-poemas antiguos y nuevos, espero que les agraden.
Amada de la nada
Salgo a pisar mi soledad de ansias absurdas
salgo a pavimentar esperanzas de papel ,
mientras mi juego, es el juego que nadie quiere jugar...
aparto mi sensaciones de paz
por miradas de consentimiento,
por vidas que se van de mi...
que he esperado por tanto tiempo?
yo no respondo la negativa de los sentimientos idos,
si alejados en calma u odio, por caricaturas que no aman...
que no saben amar...
y que es eso?
me pregunto : sin ecomtrar ninguna respuesta,
que me de una estupida resignacion...
es como el agua sucia de los desagues
que en un principio fueron bebibles...
pero pasando miles de experiencias, se trasformaron en mierda
... ¡ si eso es una respuesta a tu ser ! ...
que esta confundido con tantos amaneceres de oscuridad
sumergido...alienado...
cansado de respirar me duermo
para salir de mi alma cerrada de ira,
para encontar la puresa de aquellos tiempos
amada de la nada....amada de la nada
acaso nunca la encontare...
Amada de la nada
Salgo a pisar mi soledad de ansias absurdas
salgo a pavimentar esperanzas de papel ,
mientras mi juego, es el juego que nadie quiere jugar...
aparto mi sensaciones de paz
por miradas de consentimiento,
por vidas que se van de mi...
que he esperado por tanto tiempo?
yo no respondo la negativa de los sentimientos idos,
si alejados en calma u odio, por caricaturas que no aman...
que no saben amar...
y que es eso?
me pregunto : sin ecomtrar ninguna respuesta,
que me de una estupida resignacion...
es como el agua sucia de los desagues
que en un principio fueron bebibles...
pero pasando miles de experiencias, se trasformaron en mierda
... ¡ si eso es una respuesta a tu ser ! ...
que esta confundido con tantos amaneceres de oscuridad
sumergido...alienado...
cansado de respirar me duermo
para salir de mi alma cerrada de ira,
para encontar la puresa de aquellos tiempos
amada de la nada....amada de la nada
acaso nunca la encontare...
lunes, 23 de abril de 2007
CHARLES BUKOWSKI
Charles Bukowski (EEUU, 1920-1994)
Poeta y narrador estadounidense, creador de una literatura provocadora y sórdida, cargada de gran emoción y sentimientos. Nació en la ciudad alemana de Aldernach, pero a los dos años se trasladó con su familia a Los Ángeles, donde vivió toda su vida. Durante muchos años, y tras un breve paso por la universidad, se ganó la vida con trabajos manuales temporales, espaciados por los periodos de vacaciones que se tomaba cuando tenía suerte en las apuestas del hipódromo, afición que reflejó continuamente en su obra. Empezó a escribir cuentos muy joven pero, tras un primer relato publicado por una revista en 1944, abandonó la literatura por un espacio de diez años, en los que sentó los cimientos de su leyenda alcohólica. Sus primeras obras se publicaron en la década de 1960 en editoriales y revistas underground; a esta época pertenecen colecciones de poemas como Crucifijo en una mano muerta (1965) o la que para muchos es su mejor obra en verso, Los días pasan como caballos salvajes sobre las colinas (1969). La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su primer poema con 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito, tierno en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos, personalísimo y pleno de humor ácido y desencantado. Nunca abandonó su producción en verso que, con los años, se fue haciendo más directa, más sobria, como en El amor es un perro del infierno (1974) o La última noche de la tierra (1992). Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta; sin embargo, pocos de sus poemas se han traducido al español.
Su primera novela, Cartero (1970), le permitió abandonar la oficina de correos en la que trabajaba. A ésta seguirían otras cinco, todas protagonizadas por Henry Hank Chinaski, alter ego del propio Bukowski, entre las que cabe destacar La senda del perdedor (1982). Los cuentos de Bukowski están reunidos en varios volúmenes. El más conocido, Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972), recoge relatos aparecidos en varias revistas underground. Su obra inspiró una película, Ordinaria locura, a Marco Ferreri, a la que seguría Barfly (1989), de Barbet Schroeder y con guión del propio Bukowski. La prosa de Bukowski es, si cabe, más autobiográfica, en un 90% según el propio autor, que su poesía, y es la que le ha dado fama entre los lectores de habla hispana; todas sus obras en prosa están publicadas en español. El alcohol, el sexo, la soledad y los aspectos más absurdos y sórdidos de nuestra civilización ocupan un lugar de honor en la obra de Bukowski, que siempre evitó los ambientes literarios; los bares y las habitaciones lúgubres.
Bueno he aqui a unos de mis escritores favoritos, por lo explicado arriba y su anti-poesia, a veces tan bulgar y erotica, como tan excelsa...como para gustos freak.
Un poema (Toda una joya) :
Chicas tranquilas y limpias con lindos vestido
Todas las que conozco son putas, ex putas,locas.
Veo hombres con mujeres
tranquilas, amables, los veo en los supermercados,
los veo caminando por las calles juntos,
los veo en sus departamentos: gente en paz,
a menudo horas o días de paz.
Todas las que he conocido son adictas a las pastillas, alcohólicas, putas, ex putas, locas.
Cuando una se va llega otra peor que la anterior.
Veo tantos hombres con chicas tranquilas y limpias bien vestidas
chicas con caras que no son lo bunaso predatorias.
"No traigan más una puta por acá", les digo a mis pocos amigos,
"me voy a enamorar de una"."No podrías estar con una buena mujer Bukowsky".
Necesito una buena mujer, necesito una buena mujer,
más de lo que necesito una máquina de escribir,
más de lo que necesito a mi auto, más de lo que necesito a Mozart.
Necesito tanto una buena mujer quepuedo saborearla en el aire,
puedo sentirla en la punta de mis dedos,
puedo ver veredas construidas para que sus pies caminen,
puedo ver almohadas para su cabeza, puedo sentir mi risa que espera,
puedo verla acariciando un gato, puedo verla durmiendo, puedo ver sus pantuflas en el piso.
Sé que existe pero, ¿Dónde está ella en esta tierra mientras las putas continúan llegando?.
Poeta y narrador estadounidense, creador de una literatura provocadora y sórdida, cargada de gran emoción y sentimientos. Nació en la ciudad alemana de Aldernach, pero a los dos años se trasladó con su familia a Los Ángeles, donde vivió toda su vida. Durante muchos años, y tras un breve paso por la universidad, se ganó la vida con trabajos manuales temporales, espaciados por los periodos de vacaciones que se tomaba cuando tenía suerte en las apuestas del hipódromo, afición que reflejó continuamente en su obra. Empezó a escribir cuentos muy joven pero, tras un primer relato publicado por una revista en 1944, abandonó la literatura por un espacio de diez años, en los que sentó los cimientos de su leyenda alcohólica. Sus primeras obras se publicaron en la década de 1960 en editoriales y revistas underground; a esta época pertenecen colecciones de poemas como Crucifijo en una mano muerta (1965) o la que para muchos es su mejor obra en verso, Los días pasan como caballos salvajes sobre las colinas (1969). La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su primer poema con 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo, explícito, tierno en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos, personalísimo y pleno de humor ácido y desencantado. Nunca abandonó su producción en verso que, con los años, se fue haciendo más directa, más sobria, como en El amor es un perro del infierno (1974) o La última noche de la tierra (1992). Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta; sin embargo, pocos de sus poemas se han traducido al español.
Su primera novela, Cartero (1970), le permitió abandonar la oficina de correos en la que trabajaba. A ésta seguirían otras cinco, todas protagonizadas por Henry Hank Chinaski, alter ego del propio Bukowski, entre las que cabe destacar La senda del perdedor (1982). Los cuentos de Bukowski están reunidos en varios volúmenes. El más conocido, Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972), recoge relatos aparecidos en varias revistas underground. Su obra inspiró una película, Ordinaria locura, a Marco Ferreri, a la que seguría Barfly (1989), de Barbet Schroeder y con guión del propio Bukowski. La prosa de Bukowski es, si cabe, más autobiográfica, en un 90% según el propio autor, que su poesía, y es la que le ha dado fama entre los lectores de habla hispana; todas sus obras en prosa están publicadas en español. El alcohol, el sexo, la soledad y los aspectos más absurdos y sórdidos de nuestra civilización ocupan un lugar de honor en la obra de Bukowski, que siempre evitó los ambientes literarios; los bares y las habitaciones lúgubres.
Bueno he aqui a unos de mis escritores favoritos, por lo explicado arriba y su anti-poesia, a veces tan bulgar y erotica, como tan excelsa...como para gustos freak.
Un poema (Toda una joya) :
Chicas tranquilas y limpias con lindos vestido
Todas las que conozco son putas, ex putas,locas.
Veo hombres con mujeres
tranquilas, amables, los veo en los supermercados,
los veo caminando por las calles juntos,
los veo en sus departamentos: gente en paz,
a menudo horas o días de paz.
Todas las que he conocido son adictas a las pastillas, alcohólicas, putas, ex putas, locas.
Cuando una se va llega otra peor que la anterior.
Veo tantos hombres con chicas tranquilas y limpias bien vestidas
chicas con caras que no son lo bunaso predatorias.
"No traigan más una puta por acá", les digo a mis pocos amigos,
"me voy a enamorar de una"."No podrías estar con una buena mujer Bukowsky".
Necesito una buena mujer, necesito una buena mujer,
más de lo que necesito una máquina de escribir,
más de lo que necesito a mi auto, más de lo que necesito a Mozart.
Necesito tanto una buena mujer quepuedo saborearla en el aire,
puedo sentirla en la punta de mis dedos,
puedo ver veredas construidas para que sus pies caminen,
puedo ver almohadas para su cabeza, puedo sentir mi risa que espera,
puedo verla acariciando un gato, puedo verla durmiendo, puedo ver sus pantuflas en el piso.
Sé que existe pero, ¿Dónde está ella en esta tierra mientras las putas continúan llegando?.
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